\nHay apodos que ilustran no solamente una manera de vivir, sino tambi\u00e9n la naturaleza social del mundo en que uno vive. La noche del 23 de junio de 1956, verbena de San Juan, el llamado Pijoaparte surgi\u00f3 de las sombras de su barrio vestido con un flamante traje de verano color canela; baj\u00f3 caminando por la carretera del Carmelo hasta la plaza Sanllehy, salt\u00f3 sobre la primera motocicleta que vio estacionada y que ofrec\u00eda ciertas garant\u00edas de impunidad (no para robada, esta vez, sino simplemente para servirse de ella y abandonarla cuando ya no la necesitara) y se lanz\u00f3 a toda velocidad por las calles hacia Montjuich. Su intenci\u00f3n, esa noche, era ir al Pueblo Espa\u00f1ol, a cuya verbena acud\u00edan extranjeras, pero a mitad de camino cambi\u00f3 r\u00e1pidamente de idea y se dirigi\u00f3 hacia la barriada de San Gervasio. Con el motor en ralent\u00ed, respirando la fragante noche de junio cargada de vagas promesas, recorri\u00f3 las calles desiertas, flanqueadas de verjas y jardines, hasta que decidi\u00f3 abandonar la motocicleta y fumar un cigarrillo recostado en el guardabarros de un formidable coche sport parado frente a una torre. En el metal rutilante se reflej\u00f3 su rostro \u2014melanc\u00f3lico y adusto, de mirada grave, de piel cetrina\u2014, sobre un firmamento de luces deslizantes, mientras la suave m\u00fasica de un fox acariciaba su imaginaci\u00f3n: frente a \u00e9l, en un jard\u00edn particular adornado con farolillos y guirnaldas de papel, se celebraba una verbena. La festividad de la noche, su af\u00e1n y su traj\u00edn alegres eran poco propicios al sobresalto, y menos en aquel barrio; pero un grupo de elegantes parejas que acert\u00f3 a pasar junto al joven no pudo reprimir ese ligero malestar que a veces provoca un elemento cualquiera de desorden, dif\u00edcil de discernir: lo que llamaba la atenci\u00f3n en el muchacho era la belleza grave<\/em> de sus facciones meridionales y cierta inquietante inmovilidad que guardaba una extra\u00f1a relaci\u00f3n \u2014un sospechoso desequilibrio, por mejor decir\u2014 con el maravilloso autom\u00f3vil. Pero apenas pudieron captar m\u00e1s. Dotados de fin\u00edsimo olfato, sensibles al m\u00e1s sutil desacuerdo material, los confiados y alegres verbeneros no supieron ver en aquella hermosa frente la m\u00f3rbida impasibilidad que precede a las decisiones extremas, ni en los ojos como estrellas furiosas esa vaga veladura indicadora de atormentadoras reflexiones, que podr\u00edan incluso llegar a la justificaci\u00f3n moral del crimen.<\/em><\/p>\nJoan Mars\u00e9: \u00daltimas tardes con Teresa<\/em><\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n
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- Enuncie el tema del fragmento y relaci\u00f3nelo con el tema de la novela. <\/li>\n\n\n\n
- Haga una descripci\u00f3n del protagonista.<\/li>\n\n\n\n
- Analice la ambientaci\u00f3n del texto. \u00bfEs realista? Justifique su respuesta<\/li>\n\n\n\n
- Explique el tipo de narrador del texto. \u00bfInterviene en la narraci\u00f3n?<\/li>\n<\/ol>\n<\/div>\n\n\n\n
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\n\n\n\n\n2\ufe0f\u20e3 Lea este fragmento de \u00abEl jinete polaco\u00bb de Antonio Mu\u00f1oz Molina y conteste a las preguntas<\/h2>\n\n\n\n
\nSentado junto a la ventana, al final del aula, mirando hacia el patio donde hac\u00edan gimnasia las chicas, el libro de literatura abierto sobre el pupitre, porque estamos en la clase del Praxis, el deseo de salir de all\u00ed cuanto antes, el reloj que no avanza, el olor a tiza y a sudor de la clase, qu\u00e9 ganas de fumar, de que este tipo sin corbata se calle o al menos no diga <\/em>praxis cada cuatro palabras y deje de fingir que no es un profesor sino uno de m\u00e1s de nosotros, qu\u00e9 urgencia por caminar despacio bajo los \u00e1rboles que hay a la salida del instituto, con los libros en la mano, con el cigarrillo en la boca, y encontrarme con Marina, no para mirarla casi de soslayo, no para intercambiar unas palabras que apenas puedo pronunciar y seguir caminando luego y estar solo y marcharme a la huerta de mi padre, sino para esperarla, como otros esperan a sus novias, hacia las seis, en el Martos, despu\u00e9s de poner unos discos en la m\u00e1quina y de pedirme un caf\u00e9 con leche, o mejor un cuba libre, escuchar\u00a0<\/em>Jinetes en la tormenta\u00a0entornando los ojos para no ver nada m\u00e1s que el humo y o\u00edr ese rumor de lluvia y cascos de caballos, esa voz de Jim Morrison, mirar desde el fondo de la barra hacia las cristaleras de la entrada, por donde ella pasar\u00e1 camino de su casa o de qui\u00e9n sabe d\u00f3nde, con su macuto de gimnasia y sus zapatillas de deporte, con el pelo recogido en una coleta, pero no para acercarme al cristal y verla pasar y morirme de tristeza y ni siquiera atreverme a morir de deseo, sino para saber que va a venir y esperar su llegada, oliendo a jab\u00f3n de ducha y a colonia de madreselva, vi\u00e9ndola entrar en el Martos y acercarse a m\u00ed y besarme r\u00e1pidamente en los labios con esa familiaridad de las pasiones fortalecidas por la costumbre, la clase de pasiones que seguir\u00e9 met\u00f3dicamente esperando y perdiendo a lo largo de la otra mitad de mi vida, la falda tan breve, las zapatillas blancas, los calcetines ca\u00eddos de color malva que me gustan tanto, mostrando los tobillos, la piel morena de sus piernas, el verde h\u00famedo de sus ojos tan grandes en la penumbra del bar, todo tan natural y tan imposible, yo sentado en el \u00faltimo banco de la clase y ella abajo, en el patio, ahora la distingo, con pantal\u00f3n azul y camiseta blanca, la distingo con un estremecimiento entre la hilera de las chicas que corren siguiendo el ritmo que marca el silbato de la profesora de gimnasia y de hogar, a la que llaman la Medusa, y de la que dicen que le gustan las mujeres, veo sus pechos saltando bajo la camiseta, me van a sacar a la tarima para que lea un trabajo de literatura que no he hecho y yo estoy teniendo una suave y sigilosa erecci\u00f3n, pensando en ella, vi\u00e9ndola correr por el patio de cemento, imaginando que estoy en el Martos y viene hacia m\u00ed y se adhiere a mi vientre mientras suena en la m\u00e1quina de discos una canci\u00f3n bronca y golfa de los Rolling Stones,\u00a0<\/em>It\u2019s only rock’n’roll but I like it,\u00a0pero de cualquier modo me gustan mucho m\u00e1s los Doors, no hay nadie como Jim Morrison, nadie que murmure o grite o escupa esas palabras,\u00a0<\/em>Riders on the storm,\u00a0los jinetes cabalgando en una noche de tormenta, yo mismo, solo, fugitivo de M\u00e1gina, cabalgando en la yegua de mi padre, no hacia la huerta, sino hacia otro pa\u00eds, viajando en un coche por una carretera que no termina nunca, esa canci\u00f3n de Lou Reed,\u00a0<\/em>fly, fly away,\u00a0m\u00e1rchate, vuela lejos, o la otra, la de Jim Morrison, viaja hacia el fin de la noche, toma la autopista hacia el fin de la noche, o esa que tanto le gusta a Serrano, desde que la o\u00edmos por primera vez en la m\u00e1quina del Martos la est\u00e1 poniendo siempre, y pega el o\u00eddo al altavoz porque dice que el bajo lo hipnotiza, la \u00faltima que han tra\u00eddo de Lou Reed,\u00a0<\/em>take a walk on the wild side.\u00a0Serrano y Mart\u00edn me piden que les traduzca las letras, y cuando hay algo que no entiendo lo que hago es inventarlo, para que no sepan que mi ingl\u00e9s no es tan bueno como ellos imaginan y como yo mismo quisiera que fuese, y en cualquier caso la traducci\u00f3n casi siempre aniquila el misterio, porque lo que nos dicen esas voces no est\u00e1 exactamente en ellas sino en nosotros mismos, en nuestra desesperaci\u00f3n y entusiasmo, y por eso muchas veces, cuando hemos fumado y bebido mucho, lo mejor es o\u00edr una canci\u00f3n que casi no tenga letra, una de Jimi Hendrix, por ejemplo, las distorsiones furiosas de la guitarra y esa voz lejana que est\u00e1 como perdi\u00e9ndose siempre entre un vendaval, ese ritmo que nos excita y nos hace cerrar los ojos y olvidarnos de nosotros mismos y de la ciudad donde hemos nacido y adonde milagrosamente llega esa m\u00fasica que naci\u00f3 tan lejos, al otro lado de un mar que yo no s\u00f3lo no he cruzado, sino que ni siquiera he visto.<\/em><\/p>\nAntonio Mu\u00f1oz Molina El jinete polaco.<\/em><\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n
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- Enuncie el tema del fragmento y relaci\u00f3nelo con el tema de la novela.<\/li>\n\n\n\n
- Analice y explique el narrador en este texto.<\/li>\n\n\n\n
- Analice y explique el espacio y el tiempo en este texto.<\/li>\n\n\n\n
- Explique qu\u00e9 caracter\u00edsticas de este texto se relacionan con las caracter\u00edsticas de la novela finisecular.<\/li>\n<\/ol>\n<\/div>\n\n\n\n
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