Date un paseo por algunas de las obras de literatura romántica que atesora nuestra biblioteca, y ya nos contarás…
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Esta escena describe un terrible episodio del relato en el que me encuentro que, por cierto, empieza de la siguiente manera:
«¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos. Y mi oído era el más agudo de todos. Oía todo lo que puede oírse en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí en el infierno. ¿Cómo puedo estar loco, entonces? Escuchen… y observen con cuánta cordura, con cuánta tranquilidad les cuento mi historia». (Traducción: Julio Cortázar)
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Dedicamos estas semanas a la literatura romántica, un género que actualmente no goza de muy buena salud, pero que en el tiempo nos ha dado obras maestras que por su fervor e intensidad, han quedado impresas en el corazón de generaciones de lectores. Los que todavía buscamos emociones vivas e imperecederas –que expresadas con palabras certeras se inspiran en pasiones humanas–, las hallaremos en vilo, elevándose etéreas en el cúbico espacio de nuestra biblioteca. Sin cupidos ni ñoñerías. Solo literatura.
Cada vez que encendemos la tele, vamos al cine, leemos una novela, conversamos con los amigos… accedemos a un inagotable catálogo de narraciones, relatos y sucedidos de todo tipo que alegran un poco nuestra existencia y cambian continuamente la percepción de cuanto nos rodea. Posiblemente sea este afán por contar y escuchar historias, lo que nos confiere identidad propia como especie y nos distingue de nuestros remotos ancestros africanos. Inventar no es un asunto exclusivo de guionistas y escritores… Nosotros mismos podemos ser una inagotable fuente de ficción. Y hay muchas formas de alentar ese caudal de imaginación que atesoramos. Con ayuda de esta sencilla ficha, os proponemos que construyáis una historia… tal vez la historia más grande jamás contada…Pero antes familiarizaos un poco con elmundo del microrrelato… el universo literario donde no falta ni sobrA una sola palabra…
De la persona que escribió el libro donde estoy encerrado Borges dijo que “se creía poeta, solo poeta, pero las circunstancias lo llevaron a escribir cuentos, y esos cuentos a cuya escritura se resignó y que debió encarar como tareas ocasionales, son su inmortalidad“. Quizá esto te ayude. Quizá no. De todas formas, date prisa, que me ahogo.
Hola.
Mi nombre es Gustavo Adolfo. Yo era poeta. Escribí aquello tan famoso de «¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? Poesía eres tú.…» Seguro que lo has oído alguna vez. ¿No? Malos tiempos para la lírica. Bueno. No importa. Tampoco creas que era mi poema favorito. Los tengo mejores. Aunque eso no viene al caso. Lo cierto es que tras mi muerte continué siendo muy popular. La cima de mi carrera post mortem la alcancé cuando me convirtieron en billete (en la ilustración, pero sin gato); nada más y nada menos que en un billete de ¡cien pesetas! ¡Ahí es nada! ¿Qué tampoco sabes lo que son las pesetas? Pues una moneda… la moneda de un país que ya no existe… En su momento una verdadera fortuna, vaya. Ahora aparezco de vez en cuando por cajones viejos, bolsos enmohecidos o botecitos de hojalata oxidada. También entre las páginas de un libro. Ese es el lugar donde mejor me conservo: así por lo menos estoy abrigado y, como tengo algo que leer, no me aburro. No sé cómo llegué a tu biblioteca, pero aprovechando un descuido de los encargados, alguien me introdujo en el interior de un volumen. Al principio era divertido escuchar el tumulto que se forma en la sala de lectura a la hora del recreo. Pero ya me estoy empezando a entumecer. Así que os voy a pedir que me rescatéis. Desconozco el lugar exacto en el que me encuentro, pero semanalmente os iré ofreciendo pistas que aparecerán en el blog y en el tablón de la biblio. PROMETO COMPENSAR GENEROSAMENTE A QUIEN ME LIBERE. Porque, digan lo que digan, vivir como un emparedado en un sinvivir…
