«Nesti mundu esiste un tipu de murnia
que non te dexa vertir llárimes.
Ye una d’eses coses que nun puedes esplicar a naide y,
anque pudieres, naide entenderíate.
Y esa murnia, ensin camudar de forma,
va atropándose en silenciu nel to corazón
como la nieve mientres una nueche ensin vientu».
Haruki  Murakami