- Fonte: Adolfo García / imaxe
La heroica ciudá dormía’l pigazu. El vientu sur, caliente y galbaniegu, emburriaba les nubes ablancazaes que se resgaben al correr escontra’l norte. Nes cais nun había más ruiu que’l rumor estridente de los remolinos de polvu, trapos, payes y papeles, que diben de regueru en regueru, de cera en cera, d’esquina n’esquina, revolando y escorriéndose, como camparines que se busquen y fuxen y que l’aire envolubra nes sos plegues invisibles.
Cual alteries de pilluelos, aquelles migayes de la basura, aquelles arrayadures de too, xuntabense nun montón, parábanse como dormíes un momentu y brincaban de nuevu sobrosaltaes, esvalixándose, engatando unes poles parés hasta los cristales trémboles de los faroles, otres hasta los cartelos de papel mal pegaos a les esquines, y había pluma que llegaba a un tercer pisu, y arenuca que s’encuallaba para díes, o para años, na vidrera d’un escaparate, garrada a un chombu. Vetusta, la bien noble y lleal ciudá, corte nel alloñáu sieglu, escontra la dixestión del cocíu y de la olla podre, y folgaba oyendo ente suaños el monótonu y familiar runfíu de la campana de coru, que retumbaba allá a lo cimero de la espodada torre na Santa Basílica.
